Вчера

Вчера плясали огненные смерчи.
Разбушевалась майская гроза.
Илья-Пророк, мне карою грозя,
Напоминал о приближеньи смерти.

А я и так всё время начеку.
И, стало быть, напоминать не надо.
Мне лучше бы глоток лесной прохлады,
Или с дымком костра попить чайку.

Четыре измерения презрев,
Собрать живых и мёртвых,
и, как прежде,
На пир души...
Но тщетны все надежды
И мне , слепой, не суждено прозреть...

Увидеть в вечности,
в каком-то измереньи,
Написанные мной стихотворенья.
Как они там?
Спокойно ли живут?
Кого встречают,
Или просто ждут?

Наверно ждут меня.
Конечно, а кого же?
Они ведь на меня точь-в-точь похожи
И нравом, и открытостью своей,
И горькой жаждой понимать людей.


Рецензии