Страна счастья

                «Границы стран моих – счастливый сердца пульс»
                Н. Протасова

Я родился в стране, где внушали нам с детского сада,
что мы оси вселенной и родина – наша награда,
мы, мол, лучшие в мире - с душою красивой и щедрой,
и такой же богатой, как в нашем отечестве недра.

Впрочем, были мы зомби все в этом немного... Имперский
нас воспитывал мир: красный цвет растекался по фреске
политической карты, и мнили адепты прогресса,
что зальет он ее триумфально, читай, повсеместно.

Я столичный воспитанник давки, клаксонов и пробок,
коммуналок, метро и безличных бетонных коробок...
Этот взгляд свысока и уверенность в собственных силах –
не волчица ли римская хомо советус вскормила?

Подчиняли нас лозунгам, цифрам придуманным, мифам,
ударялись сердца в них, как лодки - в подводные рифы,
между словом и смыслом никак полюса не сходились,
как в бескрайной стране миллионы над этим ни бились.

И сегодня, во Франции, тоже в столице, в Париже,
во французских согражданах я с удивлением вижу
вновь уверенность в том, что на свете нет лучше народа,
что красив – присмотрись! - изнутри даже твой Квазимодо.

И имперская мощь бесконечных по миру колоний,
что кормили страну, как крестьянина – добрые кони,
и презренье во взгляде, столичный апломб, – всё похоже,
как похожи скелеты людей с разноцветною кожей.

Все подсели на опиум роли, костюма и грима,
и довольны лже-люди, которые сраму не имут,
и блуждает душа в мире сытых, разряженных гуннов,
и взирают кумиры, как царские лица с парсуны.

Я хочу быть простым, я хочу быть счастливым и честным.
Отдаю тебе должное, русский, французский ли кесарь,
не нужны мне награды твои, ни тычки, ни обманы,
ухожу от тебя в недоступные мытарям страны.