Вдруг постареть

Вдруг постареть и сразу сторониться
людей, среди которых как ни глянь,
попутчиков негусто добровольных
на берег тот, чья линия едва
видна отсюда в ясную погоду
(хотя все мнится – луг да синева).

Вдруг осознать, как с этим ни гадай,
с еще не обозначенным недугом,
безгласно упакованным в груди,
придется, видит бог, как постараться.
Или потом лежать вот тут в гробу
дубовом у зеркал полуприкрытых
с презрительно насупленным лицом
среди людей чужих и моря скорби
казенной - заведенным чередом.

Так что же –
бить баклуши
иль в набат?
И просыпаться по ночам в тревоге
в поту холодном с пересохшим ртом
и капли дуть, ища успокоенья,
то одному, то вместе с дураком
в халате белом с уймой званий важных?

А жизнь уже сама себе пунктир
от точки к точке
к позе безутешной,
от строчки к строчке
к вере неземной -
и плоть уже порой подстать застенку
и равнодушье точит берега
желаний, что вчера казались чудом...

Пока во сне
дурак тот подкидной
не явится с разгадкою простой.