Мой город. рассказ

Мой город

Это — мой город. Находясь на самой границе между лесами и южной степью, он как любой другой город пограничья, имеет множество лиц. Каким из них он обернется — не знает наперед никто. Кому—то он дарит улыбки прохожих, кому—то — серые пейзажи спальных районов. Кто—то, лишь однажды побывав тут, оставляет в своем сердце тепло, запах каштанов и лип. Кто—то, прожив не один десяток в этой по—восточному гостеприимной дыре, зря тратит лучшие свои годы.

Мой город. Мои улицы, окутанные пышной зеленью, мои люди, как и все в этом городе многоликие. Я люблю его той странной любовью, когда она становится больше похожей на вредную, но приятную привычку. Я не теряю годы, и, в благодарность, город открывает мне свои лучшие секреты.

Четверть жизни я прожил в одном из самых красивых районов города. И только прошлой весной, очнувшись от зимнего оцепенения, выйдя наконец на улицу, я сумел это если и не осознать, но очень живо почувствовал. В результате, следующую ночь я провел гуляя по набережной вдоль водохранилища. Абсолютное спокойствие, и только в груди что-то так вдохновенно,ритмично, с восторженным замиранием ухает. Потрясающе! Побывал я и возле старого своего дома на бугре, в двух минутах ходьбы от берега. И как раньше я не замечал этого прекрасного пейзажа!

Вот он, мой город! Спит, бодрствует, живет своей ночной жизнью. Огни, прямые проспекты, легкое облако тумана над водой. А там, на той стороне из дымки проступают очертания стеклянного паруса - новомодной высотки левобережного района. Все — как на ладони! И, кажется, будто сердце мое бьется в унисон с этим монотонным ревом, гулом бесконечного человеческого улья. Вот—бы заглянуть в глаза, увидеть воочию хоть одного столь—же безнадежно счастливого болвана!

О тебе мечтаю, и о городе
Где летают солнечные голуби…

Не про мой—ли город писались эти замечательные строки? Не мою—ли многоликую, самому не понятную тоску воспели? Нет, этот город и так навсегда в моем сердце.

О тебе мечтаю, и о городе
Где летают солнечные голуби
Где закаты, ты и столько времени…
Где слова мои прощальные потеряны.

А это — мой город!