У постели больного отца...

Я сижу у постели больного отца
Смысл жизни зачем-то ищу
Вижу смерти кусочек слепого лица
Что стучит ,как всегда по плечу

Мой отец жил легко.Не куда не спеша
Он дремал в мире собственных грёз
Не герой не подлец ,но простая душа
Всем желала добра ,а не слёз

Был отец мой умён,да везло лишь глупцам
Хоть порою бывал он силён
Уступал почему-то всегда наглецам
Здесь какой-то секрет заключён...

Мягкотелость свою он пронёс чрез года
Так наивно,по-детски – хоть плачь
Обмануть не составит такого труда
И не нужен приказ и палач

Вот теперь уплыло шестьдесят полных лет
Как вода утекла через пальцы
Наступает пора дать по чести ответ
Для чего нам по жизни скитаться?

Но спросить я его не сумел,не посмел
И не то,чтоб чего –то боялся
Просто тихо в ногах у него посидел
Размышляя далече забрался

Для чего же он жил?Для чего он живёт?
Мир,как прежде,шумит и гогочет
И ,как щепки ,по бурному морю несёт
Врач кончину лишь только отсрочит...

Так тоскливо ,безумно печально сейчас
Осознал бесполезность усилий
Родились для чего-то мы каждый в свой час
Хоть об этом совсем не просили...

 1996