Писать стихов уж, кажется, не стану...

Писать стихов уж, кажется, не стану…
        и от лазури вновь не утомлюсь.
Макушку неба над собой достану
             и ничему уже не удивлюсь.

И по росе не выйду за туманом,
         снов не увижу больше золотых.
И в этом мире загодя обманном,
       не запрягу в карету слов лихих.

Промчалось всё, так походя и странно…
    умчалась боль – поток суровых бед.
Осталось что? Раздумье покаянно,
         да заревой сиреневый рассвет.

Писать стихов уж, кажется, не стану…
      опять весна, опять звенит капель.
От вдохновения уж, кажется, устану…
          пустое всё… пустая канитель…

Всё для себя! другим это не нужно,
        взорвётся Мир и кончится кино.
Пустое всё… пустое. Скажем дружно:
 всё смерть и прах, а завтра не дано.

Тогда зачем здесь было, Всё!!!!?

Я плачу, мир слезами омывая…
      всё грязь и стон, и боль, угар…
Где чистота!!? Мы правду отпевая,
         торопимся бездарно на базар.

Где смех, любовь… я выверну карман,
ничто не ценно: ни любовь, ни дружба.
Юродивых пирует балаган
      и только в церкви идёт служба.