Бабушке Вере посвящается

Твои руки мёдом пахнут, пахнут тёплым молоком,
Вся твоя одежда в саже, ведь ты ходишь за углём.
А когда стучится ночь своим железным топором,
Ты глядишь в фотоальбом, вспоминая о былом… .

Ты живёшь в своих терзаньях о несбывшейся любви,
Ну а он орёт с кровати: «Вер! Кефира принеси!!!»
- «Мать твою, да что ж такое?! Разве я тебе слуга?!
Брошу всё! Рвану на море! Вот посмотрим, что тогда!»

- «Вера, солнышко, принцесса, ну не горячись, постой,
Ещё печку растопи, да посуду всю помой».
- «Знаешь что, Толян «любимый», на работу ты валил бы!
Нито будет, как вчера, мол «Вер, прости, бабла нема!»…»

- «Ну что ж такое, ёшкин кот, что ж так в жизни не везёт?!
Деток будто подменили: дочь любила кабелину,
Потом был маменькин сынок, теперь алкоголик-молоток!
Сынулю жрёт больная тень, и имя этой тени – Лень!»

А этот, блин, пришёл с работы, и чешет мол:
-«Я на ремонте, стекло разбили, газа нет, …» такой вот вобщем винигрет.
Тут внук бежит: «Ба! Выручай! Займи, перезайми, но Дай!
«Вот так живёшь, долги, долги, - не виден свет, ведь то ремонт, то газа нет!»