Как обидно, до белой сырости...
На глазах с синяками впалых,
Что не нужен я – стихописец
На просторах наших усталых.
Что в краях, где Великое Слово
Проросло сквозь пустое семя,
Нужно все окромя живого.
Это, люди, такое время?
Свидетельство о публикации №107032302227