Как обидно, до белой сырости...

Как обидно, до белой сырости
На глазах с синяками впалых,
Что не нужен я – стихописец
На просторах наших усталых.

Что в краях, где Великое Слово
Проросло сквозь пустое семя,
Нужно все окромя живого.
Это, люди, такое время?


Рецензии