Вот снова, как раньше, мне слышится песня,
Но я не пою - песня смерти летит
Прекрасная песня, её нет чудесней!
Так сладко зовёт и со мной говорит
Когда-то бывало, что плоть была алой
И рыхлой. Как вспомню – так адски тошнит
А кости раздроблены в битве столь старой…
И кожа пластами на древе висит
Гитарные струны мне резали пальцы
А птицы за падалью рвали куски
На это глядели счастливцы-скитальцы
И долго глядели, не зная тоски…
И снова, как раньше, мне слышится песня
Никто не поёт, просто смерть подошла
Последняя кровь стынит в жилах – чудесно
И где же столь долго ходила она?
Кому она пела при сумрачном свете?
Кому она пела – того уже нет…
Теперь это кажется в розовом цвете
Остатки меня дают смерти обет.
Обет, что я мигом отдамся ей в волю!
Что тело моё покорится, как Рим!
Себя никому я спасти не позволю,
Клянусь! Только дай мне секунду быть с Ним!
// написан в 15 лет.
50. нет названия
© Copyright: Сильвер Дэт, 2007
Свидетельство о публикации №107032301369
Свидетельство о публикации №107032301369
Рецензии