Заперевшись от мира замками,
Продолжая над ним же полёт,
Рисовать кого-то руками,
Не боясь, что время не ждёт.
Пролететь без страха разбиться,
Не покинув при этом земли,
И упасть, умирающей птицей,
Не сказав кому-то: "Прости"...
Проползти последние метры
И ещё раз упасть, не взлетев,
Рисовать чей-то взор, такой светлый,
Не сдержать истерический смех.
Прогонять чьи-то мысли чужие,
Не уметь уже думать своих...
Тех, кто умер, уже пережили,
Но всё это - забота других.
Истекать не слишком яркой кровью,
Рисовать кого-то по крови,
Умереть, с портретом и без боли,
И ожить на чьё-то "подожди"!
Птица
© Copyright: Че Бурашкина, 2007
Свидетельство о публикации №107032200336
Свидетельство о публикации №107032200336
Рецензии