Очнись поэт!

Очнись поэт! Пришла пора сражаться!
За то, что отобрали у тебя:
За миг, которым наслаждаться
Хотел – не дали. Вот беда…

Застиг кого-то странный символ воли,
Свобода выбора пришла сама собой.
Воспользоваться ими не позволили.
Ушла и радость, мир ушел, не начат бой…

Но с кем? С какими силами сражаться?
Не сам с собой ли ты сразиться не хотел?
А на виду, при всех – печально унижаться
И переделать свой поэтовский удел?

Нет у тебя отныне ничего.
Ты пуст, ты гол, ты глух и нем.
И искренне тебе не станет уж смешно,
Ты потерял все то, что не имел…

Зачем всем жалуешься ты,
Что уж поставлен в рамки жизни этой?
А жизнь другая. Не заметил?
Как жаль, потерян в правде ты.

Подстраиваться, делать образец.
Стрелять словами пустоты.
Твоим словам придет конец,
Как только будешь Им не важен ты.

К чему ты исправляешь все стихи?
Они в них не увидели притворства?
А знаешь – ты пропал, ты умер как поэт, и
Не заметил своих лет коварства.

Прошли года, а ты все так один.
Твои мечты остались где-то там.
И все, о чем по вечерам Бога молил –
Ушло туда, где место и твоим стихам…

Не захотел ты быть совсем другим,
Хотя душа всегда звала поэта.
И странно, что поэт не делал, а молил.
И этим ты обязан многим…

Прочувствуй все собой, пока не поздно, оглянись!
Подумай, что сказать хотел на самом деле.
Очнись, к себе вернись – и ввысь!
В таком лишь случае бояться Им, и тронуть бы тебя Они и не посмели…