Жизнь правит карандаш, кровью бежит строка.
Штурмом взят наш багаж - по полу в детский сад.
Воет волчком мороз, палка - сестра кулака.
Сено в стогу на износ, мы на здоровье в ад.
Запил в конце бытия, а под ногами блаж.
Зажил в тени огня - хворост, топор, гуашь...
Смысл запряг коня, правее левых петель,
Призраком жаркого дня.
Славилась та постель, что приглашала в дом,
На заре паслась, но пересохла ручьём,
Падалью растеклась.
Перебродил мавзолей.
Стал в темноте наблюдать, за передвежением масс.
И никто не придет, прочитать, записать,
Скоро я сдамся - пасс!
Кляпом во рту стихов тетрадь, свет больничных огней.
Шум и пляс.
Если честно - то на большинство людей,
Мне до сих пор насрать...
Эхом могильный пласт.
Жизнь правит карандаш, кровью бежит строка... 2
© Copyright: Саша Старовер, 2007
Свидетельство о публикации №107032200290
Свидетельство о публикации №107032200290
Рецензии
на большинство людей и должно быть ... а нас - рать, а вот нас - орда, и призывает тебя к не к могильному пласту, а лужайке, залитой солнечной мочой, и яркому ультрамариновому небу... Поменять краски, и будет тебе счастье... А стих весьма и весьма...
Мария Банько 23.03.2007 18:09 • Заявить о нарушении
Мария Банько 23.03.2007 18:09 • Заявить о нарушении