Разговор с собой

Что за странные чувства,

Напоминающие ложь?

Самого себя уже не поймёшь.

Сам с собою говоришь,

Но почему-то врёшь.

Как же странно это...

Ничего не разберёшь.

Говоришь себе слова

Просто, чтобы успокоить,

Осознавая, что с самим собой бесполезно спорить.

Ложь внутри сознанья - первый шаг пути к врачу.

Мне не нужен психиатр, нет, не хочу...!

Ужасно осознать, что сам себе лжешь,

Будто всё нормально,

Вот пройдёт только дождь.

Сколько правды в тех словах

"После дождичка в четверг".

До чего же нам приятно осознавать

"Я человек!"

Но подумать только стоит - сколько боли в тех словах,

Понимаешь, что на деле через пару лет ты прах.

Как вообще порой ужасно осознать, что есть конец,

Что на самом деле "конец делу венец",

А "златая середина" вот уже почти прошла.

Что ты можешь вспомнить про свои дела?

Сколько в жизни совершил ты

То, за что не покраснеть,

Что на самом деле ценность,

Золото, не медь!

Да, конечно, мы не боги

И не всесильны наконец,

Но почему нас так пугает,

Что всему-то есть конец?

Почему мы так мечтаем

О бессмертии души?

Да кому она нужна,

Когда её цена - гроши?!

И зачем всем вам бесмертье?

К чёрту всем оно нужно?!

Что вы сделали такого, чтобы заслужить его?

Я вот вовсе не пойму всё,

А зачем же Я живу?!

Я же простая шестерёнка на коленчатом валу,

И, когда я вдруг сломаюсь, мне найдут замену враз.

И кому вобще-то нужен, этот вот...

Ну.. мой расказ...?

Тежело же всё же спорить

Сам с собою.

Сам с собой

Я веду, как будто битву,

И проигрываю бой.

Да, найти бы утешенье

И поддаться слабости,

Прекратить свои сомненья

И уйти мне от тоски.

Но она всё не пускает, говорит: "Ты мой жених!

Ведь не зря ты сочинил

Про меня такой вот стих".

(И тогда-то понимаю:

У меня один удел,

Чтобы я ни говорил,

Только бы не пел...)

Я, обвенчанный Судьбою
 
с подругой вечною своей,

А звать подругу ту Тоскою,

И ей до гроба быть моей.
 
 
13.01.03.