Ушедшим

Смерть приходит всегда так внезапно...
Даже если давно ее ждешь,
Если знаешь, что лопнувшей лампой
Жизни свет вдруг погаснет... Но дрожь
Всякий раз при визите костлявой
Сотрясает ознобом нутро,
И водой обращается талой
В венах кровь. Как пустое ведро
Под ударом судьбы-палачихи,
Загремит и заплачет душа.
Только эхом, размытым и тихим,
Остальным она станет слышна,
Может быть. А взаправду набатом
Раздирает уставшую грудь.
Не сказал... Промолчал... А когда-то
И обидел... Эх, если б вернуть!
Я б тогда... Что тогда? По-другому
Себя вел бы и точно б сумел
Человеку тому дорогому,
Что в безвестную даль улетел,
Не скупясь, не дозируя время,
Дать увидеть меня лишний раз,
Не считая за тяжкое бремя,
Просто сесть и послушать рассказ
Обо всем, что случилось, пусть даже
Мы всего лишь не виделись день,
А потом бы и сам, да покраше,
Позабавней наплел дребедень.
И наградой желанной, конечно,
Мне бы смех заразительный был.
Звонкий? Тихий? Иль бархатно-нежный?
Как звучал он, я напрочь забыл...
По секрету бы, может, поведал
О своих безрассудных мечтах,
О печалях, невзгодах и бедах,
О любви безответной и снах...
И слова утешенья простые
Не разглядывал я б на просвет...
Мне б уста бесконечно родные
Ненавязчивый дали совет...
Я бесхитростно-добрые руки
Хоть на миг в своих дольше б держал...
О безжалостной вспомнив разлуке,
Поцелуй б невзначай не зажал...
Я бы... Я бы... И так без пробелов...
Сколько можно еще этих "бы"...
Опоздал... Безнадежное дело
Ждать ответа: безмолвны гробы...