Мысли в одного

Начнем со скуки, что сидит где то в разуме. Она не приходит внезапно, она всегда с тобой. Когда не чего делать, не о чем поговорить, или когда ты один, сидишь в тиши и нагнетаешь обстановку, в которой полный развал. Хотя есть все, что бы быть счастливым.
Отсутствие чувства меры, заставляет думать об обратном. «Какой же я несчастный. У меня есть дом, но меня в нем ни кто не ждет. Есть друзья, но меня за друга они не считают. Есть деньги, но их так мало, что лучше бы их не было вовсе. Есть близкие, но они так далеки, хотя находятся в двух шагах. В каждом моем «есть» чего то катастрофически не хватает. У меня есть бутылка, в которой я утоплю свои печали, а быть может мне станет еще тоскливей. Вспомнить не чего, поговорить не с кем, ябедничать самой себе… скучно до слез.
Как жаль, когда тебе десять – что тебе не двадцать.
А потом спустя еще пять, жаль, что тебе не десять и у тебя все впереди. Конечно, когда тебе 25 у тебя впереди тоже есть кое что, но тебе уже жаль. Все чаще вспоминаешь. Хорошо, что воспоминания еще свежи. Потом все тяжелее припомнить, и фрагменты всплывают один за одним, но тебя там уже нет.
Вернуть и изменить? Не надо оставим миг пусть ищет продолжение.
И понимать уже ни чего не хочется. На все найдется опровержение. Хочется увидеть того, кого не видел уже лет надцать. Школа, детский сад – «Ах, как ты изменилась! А ты так возмужал… Похорошела, округлилась. Да, да, я такая!» разговор ни о чем, а как приятно. Порой охота послать всех к чертям собачим, и самой сгинуть. Но, что то есть в этой жизни, за что стоит зацепиться. Или это просто страх – не до любил, не до страдал…
Но лучше мы уже не станем. Быть может все дело в шляпе, а тебе на просто живи! Но мы не можем просто. Ни кто не может просто, даже мухи. И если есть на свете причина, по которой я должна жить, то это и есть я – любимая, родная. Тогда от куда грусть-печаль, и эта нудная неудовлетворенность?
Наверное мы не хотим быть счастливыми. Быть несчастным гораздо удобней. Быть неудачником проще, чем пожирать лавры.