Кукла для боли

Не смеясь, хохочу, говорю тишины диалектом...
Я сломалась игрушкой, и нити печально обвисли.
Чьи-то пепельно-бледные, скорые, скорбные письма…
Я пытаюсь понять, кто же всё-таки был этот некто.

Кем измолвлены боли в висках и прострелы в суставах,
Кто меня понимал за секунду до выкрика «вольно».
Почему так нелепо… И, господи боже, так больно,
Уезжать в предвечернее небо в холодных составах?!

Кем же всё-таки был для меня этот призрачный некто?
Он – был всем. Я дышала, любила и в пепел сгорала.
А теперь… что теперь предпринять, я навеки пропала.
Опущусь на колени на зыбких ладонях проспекта,

Что зачем-то назвали судьбою нелепые люди.
Я не буду дышать кислородом, он кем-то отравлен,
Тем, кто отнял тебя и смеётся в преддверии травли.
Я, с колен поднимаясь, смеюсь, говоря: «Будь, что будет».

Я теряю тебя… А точнее, уже потеряла.
Я игрушкой сломалась, пластмассой потрескалась кожа,
Расползлось пластилиново сердце… О, господи боже,
До сих пор эта куколка истинной боли не знала…