Сирота

За этой дорогой я был молодой,
В этой семье я казался чужой,
Ненужный ребенок, рожденный в неволе,
Понял, что стал я, наверное, злой.

Я ел из тарелки немытой годами,
Землю родимую бил сапогами,
А злая семья все кричала: «Еще!»
А я же надеялся стать облаками.

Я вырасту вновь, мне однажды казалось,
Ведь мною когда-то луна восхищалась,
Когда я играл по ночам с тишиной,
И звезды в глазах у меня растворялись.

Все дети погибли – не стали героями,
Я став тенью дома творил бы запоями,
И вспомнил бы всех, кто меня недолюбливал,
Навряд ли я сделал бы их всех изгоями.

Я взрослый ребенок, я тень безобразная,
Родители думали, тварь я отвязная,
Но я лишь хороший, но черствый младенец,
Жалкая совесть, пустая и грязная.

Своими беспечными детскими взглядами,
Игрался с людьми и ползучими гадами,
По правде не вижу я разницы в них,
И те и другие пугают лишь ядами.

За этой дорогой я стал пожилым,
В этой могиле я был молодым,
Люди старе ют, друг друга не греют,
Люди не знали ребенка другим.