Это было совсем не на нашей земле...

Это было совсем не на нашей земле
и не в наш неустроенный день.
Осторожные кони прошли по золе
догоревших с утра деревень.
И в траву кто-то бросил обломок меча,
как постылую память греха.
Впереди океан затаённо рычал.
Позади горизонт полыхал.
А на берег туман, как покой, наползал,
как покой после сабельных вьюг.
И железные люди подняли глаза
к облакам, уходящим на юг.
Облака, облака… И собачья тоска…
Может быть, возвращаться пора?
Чтобы плыли по небу одни облака,
а не тени убитых вчера?
Чтобы драться, так только вконец захмелев,
и страдал чтобы сам, а не все,
чтобы раз навсегда выбирать королев
не по знатности, а по красе?
Чтоб за пазухой больше не прятать камней
и почаще сгорать от стыда?…
И железные люди сползали с коней
и брели не спеша кто куда.
Стало слышно, как в небе трубят журавли,
пролетая в недальний закат.
И последний пожар утомился вдали.
И крестился последний солдат…
Эх, вино на столе, да усы в серебре,
да над пашней вселенский покой!…
Это было, конечно, не в нашей земле,
может, даже, совсем ни в какой…