Свалка

Четверг
Осень. Дождик.
За абстрактной оградой
Лежит куча
Остатков роскоши.
Шелуха жизни,
Никому не нужная,
Раньше полезная,
Теперь здесь сброшена.
Серое низкое небо
Накрывает леса,
Что вокруг громоздятся...
Это мусор,
Про него все забыли,
До конца миров
Ему здесь валяться.
Безжизнено. Тихо.
Где-то что-то дымится,
Кажется,
Что вымерли люди.
Только дождь продолжает литься
На следы быта
Человеческих судеб.
Грусно. Противно.
От созерцания
Того, чем мы платим
Маме - природе
За щедрость её,
За её терпение,
За то, что вобще
По планете ходим.
Тупые люди
Гордятся тем,
Что наносят живому
Большие уроны...
А здесь свалка.
Безлюдно и сыро,
Серо и тихо.
И только кружатся вороны...


© Copyright: Четверг, 2007
Свидетельство о публикации №107031600957
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Четверг
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Четверг