Мартовское

Вышел из подъезда.
Солнце в морду слепит.
Огляделся. Снег стаял. Жуть. Какашки из под снега, мусор, грязь.
Мимо девушки к метро спешат. Цок-цок-цок. Злобные.
Всё ж таки вчера не самой удачной мыслью было запивать джином пиво.
Хотя у той вроде ножки ничего. Стройные. И кормой:кач-кач. Как яхта в лёгкий шторм. Яхта блин...
А вон та-вылитая баржа.
Вообще женщин, как и корабли, надо классифицировать. Линкоры, фрегаты, корветы, шаланды полные кефали...
Чего это я о женщинах? Пора о вечном думать, а я о женщинах...
Ах да весна.
Стихи пора писать.
А ведь яо весне ни одного стиха не написал.
Да и давно уже вдохновение не посещало.
Но еще на метро полчаса как минимум.
Может в транс войти и потворить,прикрыв глаза, под стук колес?

 Мартовское.

 Весною телеграфные столбы
 припоминают,что они - деревья...
 И. Сельвинский.

Весна всё ближе к первому апреля:
В себе я ощущаю дурака.
Я от весны пьянею и шалею,
Как получивший весточку ЗеКа...

Цинично обнажая дохлых кошек
Окурки,грязь на дне моей души..
Я взглядом провожаю цокот ножек:
Вздыхаю:как стройны и хороши.

Весна почти всегда полна контрастов.
Я не певец контрастов... Не умею.
Но даже сквозь котов и педерастов
Проглядывают пылкие Ромео...

И я сажусь опять не в свои сани:
Куда их бесы завезут со мной?
Из под меня проглядывает парень:
Весьма влюблённый и слегка хмельной.

А вы спрашиваете: как рождаются стихи?
Помните,что Анна Андреевна Ахматова по этому поводу писала?

фото:http://wap.intersmile.ru/work/show/6933/comments/