Не торопитесь, вороны, склевать,
Всё, что осталось от вчерашней битвы.
Солдаты не спешили умирать,
Не дочитав последние молитвы.
Не окрестив себя святым крестом,
Не написав ни строчки матерям.
Они уходят в полночь. А потом,
В воспоминаниях вернутся к нам.
Не торопились уходить друзья...
Сперва все те, кто ближе и дороже;
Я знаю это больно, так нельзя,
Как раскалённым лезвием по коже.
Не торопились уходить и мы,
Но смерть (так повелось) всегда берёт своё.
На чистом поле – русские кресты.
На чистом небе – тьмою вороньё.
Но мир устроен так, а не иначе.
И жить нам в нё м, таком, какой он есть.
И только Ангел в поднебесье плачет,
О нас, разбившихся о время. Здесь...
О смерти...
© Copyright: Оурен, 2007
Свидетельство о публикации №107031602191
Свидетельство о публикации №107031602191
Рецензии