Песня

Стилос стал мне непривычен.
Год прошел – сгорел дотла.
Вхолостую замела
Вьюга лица и различья.

Мне стилет ладони жжет.
Плащ не стелится по ветру.
Километры, километры –
За окном. Метель метет.

То ли снега пожалев,
Боги смотрят вниз сквозь тучи,
То ли, выпив злокипучей,
Черт одну из королев –

Зиму, Зимущку-Зиму
Утащил в подвал глубокий,
Заказав ей, волоокой
Путь наверх, - я не пойму.

Только снится по ночам
Топот бронзовый копытный,
Хлеб дорожный, хлеб несытный…
Только хочется кричать,

Разрывая ветром грудь,
Только хочется победы,
Звона серебра, не меди,
Хочется к утру уснуть

У костра, что капалика…
Хочется забытых троп,
До крови истертых стоп
Да глядящих с неба ликов,

Зимней стужи-куревы,
Сказок и вина – запоем,
Хочется прослыть героем
Без «но всё же», без «увы»…

Звона в длинных волосах,
И до льда воды суденой,
И звезды, в тебя в любленной,
Потерявшейся в лесах…

Ведь желанья так просты…
Открывать глаза не к спеху...
Слышен звон-журчанье смеха…
Выйду – кто здесь?.. Нет, не ты…

Я возьму перо рукой,
Не дрожать велю, не плакать,
Оберну я снегом слякоть,
Неспокойствием – покой,

И заслышу вдруг, глядишь,
За порогом голос ночи,
И до блуждества охочий,
Убегу в зиму, как в тишь…

В те чертоги, где ты спишь…