дорогому мне человеку. другу

текуче-тягучее утро меня удручает
бессонницей кротко-притворной, надменно-трескучей…
ты носишь то имя, милее которого вряд ли
есть что-то... любимей которого солнце полудню
не будет!.. и это «на ты»… мы друзья… в откровенность:
ты не по-ни-ма-ешь «сафо» - говорю: «это выбор…
во мне, впрочем, очень естественный и беспритворный…
нет, мне не удастся его уже переосмыслить…»

он едет к тебе через весь
весной ломкий
город.
он ловкий,
наверно, красивый и чутко влюблённый.
ты мне говоришь, я – поэт…
знаешь, слишком удобно,
когда изливаться в объятиях не получилось,
когда извиваться совсем ни к чему,
когда пытка -
не в предоргазмической ласке, а в пойманной строчке
пред рвотой… тебе да о ней –
это наш первый выстрел.
второй – ты о нём
по моей изворотливой глотке.
ты мне говоришь, я робка, ты мне ищешь работу;
ты мне говоришь, я талант (ооо, какая же глупость!..);
ты мне говоришь, я тонка и изящна… послушай:

ты так на нее похожа!

давай на секунду

забудем!.. я чувствую:
март побежал по ладоням…
не надо структуры…
не смейся… струись…так же лучше(!)

я этим босым монологом напомнила дуру…

по аське: «привет! как дела? как она?» -

парашют - ты!




но, видимо, я разобьюсь