Арбатский портрет

 Их вынесло Время на чистые плиты Арбата,
 мольберты стоят, как скелеты забытых времён.
 Растут в подворотнях другие, но те же ребята,
 в которых московский Поэт бесконечно влюблён.

 Здесь творчество улицы настежь открыто пред вами
 и бродят в толпе по Арбату столбы фонарей.
 Я жадно ловлю отголоски забытых преданий
 и новых, ещё не воспетых ищу королей.

 Рисуют художники провинциальные лица,
 спешат, чтоб догнать безвозвратно ушедшие дни.
 За двадцать минут ваш портрет вам подарит столица,
 а вы отдохнете от вечной пустой беготни.

 Нет, это не вас набросал на бумагу художник,
 он в каждом рисунке рисует Арбат и себя
 и чтобы сюжет не размыл беззастенчивый дождик,
 с рисунком расстанется, лаком его окропя.

 Храните портреты арбатского цеха искусства,
 бездарный художник не выйдет с мольбертом к толпе.
 В себе презирая вчерашние тени холуйства,
 душою светлеем на этой народной тропе.

 И здесь, где витают мелодии песен Булата,
 струится для всех одинаково солнечный свет.
 Свой лик подарив витражам и фасадам Арбата,
 уходит девчонка, в руках унося свой портрет