Былина

 ***1***

Выходила мать из терема мудрая,
Вопрошала мать сына златокудрого:

- Ты куда, сынок, собираешься,
Для чего в доспех снаряжаешься,
Что за подвиг готовишь ты ратный,
На кого точишь меч булатный?
На поганого змея-татарина,
На литвина, чудь желтоглазную,
На мордву, печенега, хозарина,
На неверную силу разную?
На тевтонца медноголового,
Басурмана - турка усатого,
Грека иль варяга сурового
Или половца волосатого?

Отвечал ей сын слово скорбное,
Поделился с ней думой чёрною:

- Я точу свой меч не на чудина,
Не на пса - тевтонского ратника,
Не на половца. Я точу его
На свого родимого братика.
Будем биться мы битвой смертною,
Битвой лютою, беспощадною.
Видно, так судьбой предначертано.
Происходит что-то неладное :
Иль терпенье богов переполнено,
Иль Родная Земля стала узкою.
Русь усобицею раздроблена
И кропят мечи кровью русскою.

 *** 2 ***

В чистом поле рати сходилися
В битве яростной, не играючи.
И клинки отцов притупилися,
Шлемы русские сокрушаючи.

Много крови в тот день пролилося,
Солнце скрылось за чёрными тучами,
А широко поле покрылося
Росой красной, липкою, жгучею.

Эти жертвы для нас не дороги...
Что за грай вдали : враны ссорятся,
Или радуются злые вороги,
Что ослаблена Русь усобицей?

Что ни день - дожди проливаются,
Землю вычистив по крупиночке,-
То Святая Русь убивается
О сынов печальной судьбиночке.