Ты во мне

Знаешь, пускание крови уже не катит,
Если бы только в ней – было б много легче.
Но ты пропиталась в кости, под рёбра, в ткани.
И вряд ли стану свободной. И воздух резче

По горлу до хрипоты пропускает ноты,
Стремящие утопически к совершенству.
А где-то в холодно-чёрном пустом авто ты
Без слёз и боли вернёшься к чужому детству.

Не своему, потому, что читаешь в книге.
Предано миру изящной твоей рукою.
И оттого забыто. Я, чёрт возьми, ведь стыну.
Впрочем, обычно, банально. Но что с тобою?

Ты ведь сама хотела, чтоб стало проще.
Мне усложнять самой не по вкусу. Помнишь,
Как мы любили по-детски весенний дождь и
Осенние листья. Словно ознобом сводит

От воспоминаний, которые не для многих,
От безвозвратных взглядов и поцелуев.
Возможно, это просто любовь к дороге
Назад. Но я уже не ревную.

Стараюсь поменьше звонить и пореже плакать.
Назойливость презираешь, а силу – ценишь.
Но я становлюсь другою. И на плакатах
Уже не бывать наивности. Ты заметишь

Наверно, тогда, когда станет совсем уж поздно.
И мне безразличны какие-то 2 недели.
И можно (для романтизма) плевать на звёзды
С балкона, как боги. И мы, как всегда, успели

К глобальному переделу и переменам.
Тебе так важно – “в курсе и на вершине”.
А мне бы к морю. Но только куда я денусь?
В разлуке с тобой я вернее всего гибну.

И можно бы было плакать. Но мало толку
В давленье на жалость тому, кто её не знает.
И кровь выпускать уже не поможет. Колко
И зябко. Привыкла. Так – каждый раз…

17 октября 2006г.