Бетонный город спит...

Бетонный город спит, укутавшись вуалью
Из нерешенных дел и нереальных снов.
И грезит кто-то в нем извечной синей далью,
И мечется во сне, страдая от оков.
Так хочется травы, зеленой и пушистой,
И шелеста листвы под легким ветерком.
И отблеска луча в воде ручья искристой…
И просто пробежать под небом босиком.
Так хочется туда, где тихо и спокойно,
Где древние дубы хранят покой лесов.
И чтоб, закрыв глаза, там раствориться словно
В потоке бытия без призрачных оков.
И птицею свободной лететь навстречу ветру,
Зверенышем беззлобным промчаться по полям,
И диким зверем, сильным, луны ночному свету
Воздать хвалу святую, знакомую векам.
И вдруг понять, что можно увидеть водяного,
Если вглядеться лучше в глаза лесных озер,
И нимфу меж березок, и лешего хромого,
И их подслушать вечный о жизни разговор.
Увидеть, как уходит с небес великих око,
И отблеском последним играется в воде.
Понять, что ты стоишь у истины истока –
Вот-вот услышишь что-то в звенящей тишине.
Найти огонь и воду в души своей потемках
И поделиться ими с праматерью-Землей.
Уснуть в лесу под елью на золотых иголках
И чувствовать при этом и счастье, и покой.
Погасят в окнах свет, затмивший звезд свеченье –
Бетонный город спит, не веря в чудеса.
И кто-то видит в нем все то же сновиденье…
И где-то спят в тиши прадавние леса.