Мостовая.
Булыжники стерты.
Дождь иссяк.
Пробивается свет.
Тихим звуком живых кастаньет
Две собаки, понуры, но горды,
Оглашают унылую грусть.
Почему опечалены морды?
Эй! Куда пролегает ваш путь?
Кто вы, псы?
Голодны, беспородны,
Без хозяев,
Один на один с разгулявшейся нынче природой,
Средь безумных дождливых картин,
Пилигримам неведомым сродны…
Где ваш отдых?
Каков же ваш чин?
Кто направил мохнатые лапы
Меж промозглости хладных витрин?
Кто вас создал идущими, дабы
Впереди грязь месил исполин,
А за ним брел всклокоченный малый?
Вот он стал,
Отряхнулся устало,
Заскулил,
Но собрат не слыхал:
Молчаливо и мерно шагал,
Продолжая свой путь небывалый…
659. 28. 07. 90 псы
© Copyright: Иван Быков, 2007
Свидетельство о публикации №107031501266
Свидетельство о публикации №107031501266
Рецензии