Уличный художник

Однажды тёплым днём весенним
На площади собрались люди, как всегда
И всё тогда вокруг цвело и пело
На улице в тот день была весна.

Там все художники собрались,
Все на своих местах, как прежде,
Хотя они были бедны,
Но преданы мечте, надежде.

И был средь них простой художник,
Любитель, можно так сказать,
Поставил среди остальных он свой треножник
И стал в толпе сюжет он свой искать.

И вдруг увидел…вот она
Прекрасное и нежное создание
Быть может это, есть его судьба,
А может долгих мук страданье.

И он влюбился, в эту самую девицу
Она ж, была богата и горда
И была она родом из столицы,
На вид казалась слишком красота.

Она прошла, а след в душе остался,
И на сердце у простого бедняка
Забыть её он не старался
И жизнь казалась, так легка.

И вот, однажды, в день чудесный
Он подошёл к ней и сказал ей всё,
Той девушке, что на скамье сидевшей
Ранее, он затаил дыханье, но…

Она мельком лишь на него взглянула
И отвернувшись засмеявшись
Небрежно лишь монету протянула
Она ушла, а он в смятении оставшись…
 * * *
Художник рисовал свою Богиню
И в воздухе, и на холсте,
В ночи шептал и повторял лишь имя
Он был влюблённый и преданный мечте.

Он рисовал её, её черты
Всё время лишь её одну
«Увы, Богиня, Вы черствы,
Я Вашу душу не пойму!»

Он повторял себе всё это,
Но всё же дальше рисовал
Вот так в душе и все поэты
Безнадёжны, но он и это знал.

И вот работу он закончил
Нарисовал портрет своей Богини
Он рисовал его четыре ночи,
«Но всё ж остались мы чужими!»
* * *
И через время пролетали вести,
Что портрет прекрасной на площади стоит
И только там, на том же самом месте
Чудак его продать всё не решит.

В избытке нагрянувшихся сплетен
По городу молва пошла,
И все дамы, что в наивысшем свете,
От картины просто без ума.

Богиня слухи все узнала
И то, что муза, то она
И ничего не понимая
Решила всё узнать сама.
* * *
В тот день на площадь ту пришла Богиня
Она пришла со своей подругой
И вдруг в недоуменье медленно застыла,
Как будто овеянная вьюгой.

А от того застыла та Богиня,
Что портрет то был её
И там написано её лишь имя
И сердце сплыло в бытиё.

И подойдя к парнишке молодому,
Который ту картину выставлял,
Спросила цену, «Дорога ли?»
В ответ он просто промолчал.

Она спросила: «Кто художник,-
Что рисовал её тайком,-
Его лишь имя! Где он? Можно
Увидеть лишь его мельком?»

«Увы,- ответил паренёк,- Увы,
Его уж нет на свете белом,
Его уж нет, и нет молвы,
Что вы прекрасны в мире целом.

Он, умирая, попросил,
Чтоб я портрет сей, не продал,
А лишь Богине подарил,
Точней не подарил, а отдал.»

«Где он стоял?»- она спросила.
«На этом самом месте, госпожа!»
И вдруг её как осенило,
И вспомнила художника она.

Она взяла картину, лишь вздохнув
В её глазах потух гордыни свет
И поняла она, на картину раз взглянув,
Что художника, увы, но нет…

май - июнь 2003 г.