Сегодня мне снился Моррисон, Джеймс Дуглас,
С укладкой Траволты, вы помните, «Брильянтин»,
Мы в «Доме Кино» на лавочках, хитро щурясь,
Сидели, шептали глупости. Был графин
На сцене припрятан в угол, а с чем – неясно,
Спросите Манзарека… Кода сопел с галёр
Ревниво. А зал наполнялся, шумел ужасно,
Сорил этикетками. Сумрачно пил вахтёр.
Сегодня меня на форумах не приветят,
И чёрт с ними. Лучше вспомню, как в два часа
Пополночь мне муж объясняет про флажолеты,
А Моррисон – про инферно и чудеса,
Как справа он, тридцать шесть как безбожно мёртвый,
Не мог на жёстком устроиться и ворчал,
Как муж здоровался запросто с ним, как пёрло,
Как превозмогало, под зобом ходило; стал
Вдруг жёлтым, растрёпанным, куколкой от Коллоди,
Ещё раз под бровью выстрелил лисий глаз –
Окончилось. Он зачем-то сыграл «Рапсоди»,
И кисть сухопалую дал мне в последний раз.
14.03.07 г.
МорриСон
© Copyright: Александра Закирова, 2007
Свидетельство о публикации №107031401238
Свидетельство о публикации №107031401238
Рецензии