Тридцать две

Строка за строкой, идут успевая,
Заученным способом, усильем руки.
И мысли бегут на бумагу устало,
Оставаясь пятном. Так четыре строки.
На пятой строке лишь название строчки,
Шестая идёт по счётчику вниз.
Но что написать? Про величие ночи?
А мысли кричат: Ты просто пиши.
Девятая? Странно, я думал закончил,
Но ручка бежит, и не смотрит назад.
Но стоп, всё достало, я пишу тёмной ночью.
Двенадцать строчек, ты разве не рад?
Проклятье! Все мысли теперь направлены в руки.
Постойте! Не надо! Я уже не могу!!!
А строчки бегут, и так непонятно,
Когда же я вновь смогу отдохнуть?
Семнадцать по цифре, кара поэта,
Неудержимая воля души.
А руки - рабы, лишь пишут всё это.
Как будто живые и мысли свои.
Но сколько же можно? Я уже не уверен...
И кто же сотрёт содержанье строки?
Тридцатый десяток и всё как в забвенье.
Я как-то не верю, а руки мои?
Одна четверть от сотни, прошла мимолётом.
И танец продолжится в этом конце.
Но кто человек, что пишет все строки?
И чьё же сознанье поселилось во мне?
Без одной единицы и скоро тридцатка,
Но вот же она... но я ли пишу?
Онемели б быстрей эти чёртовы пальцы.
И вот! Тридцать два. Наконец-то... пойду.

[01|12|2006]