Затихла обо мне молва…
Что, захлебнулась злобным бегом?
Иль затаилась как трава
Под мартовским, осевшим снегом.
Планета зрелых обезьян,
Где прорастают наши судьбы
В чертополохе сквозь бурьян,
Тут и поэты и их судьи.
Слова, слова, слова, слова
В них наша жизнь без капли смысла.
Пусть обо мне идёт молва
Все богом данные мне числа.
Планета зрелых обезьян
© Copyright: Всеволод Черноволк, 2007
Свидетельство о публикации №107031200366
Свидетельство о публикации №107031200366
Рецензии