Любовь, похожая на смерть

Приближается один из самых важных дней весны – 8 Марта. Всем женщинам я говорю, что он самый важный – им просто необходимо это слышать. Но на самом деле самый важный день весны для меня – 9 Мая. Нет, мне не больше семидесяти лет, я, конечно же, не был на фронте. Но либо мое воспитание, либо генетическая предрасположенность формировали у меня именно такое ранжирование праздников.
Но сейчас не об этом. Единственная причина, по которой я решил написать все, что выше, такова. Оказывается, не только война, но и праздник 8 Марта может нести и сеять смерть. Свидетелем чего я и стал. Только для самых близких людей скажу, что на самом деле я был участником…

Он засыпал лишь с одной мыслью – завтра рано-рано утром побежать в цветочный магазин, купить цветов на все деньги и подарить их ей. Она, конечно же, не знала об этом. Да и не могла знать, потому что они говорили друг другу, что ненавидят друг друга. Но он знал точно – он ей врал.
Именно поэтому он ложился спать с этой мечтой. Он представлял, как она утром проснется, выйдет из дома, а на пороге – большая гора тюльпанов, самых красивых весенних цветов. Среди листков и лепестков кое-где спрятаны маленькие теплые открытки с милыми, добрыми, иногда даже любовными, словами. Она обрадуется, сядет рядом, прям на пороге, и будет собирать эти тюльпаны по одному, рассматривая и любуясь каждым. Иногда она будет находить те самые открыточки, будет каждый раз удивляться новой, ее глаза каждый раз будут загораться ярче и ярче, улыбка становиться шире и теплее. Она соберет все цветы и под последним увидит последнюю открытку. На ней не будет ничего… Ничего, кроме его имени… Она расплачется от счастья, она еще бережнее поставит тюльпаны в ведро – настолько большой вазы в ее доме не окажется.
Он заснул… С детской улыбкой на лице, с немного учащенным пульсом… В его снах снова она – светлая, теплая, нежная, легкая и любимая. Она парит по лужайке, освещенной ярким и жарким летним солнцем. На ней лишь легкое полупрозрачное платье, через которое видно ее тело. Она не касается земли, в ее волосах горят тысячи звезд, от ее глаз отражается свет солнца…
Сон длился дальше…
 В нём он проснулся утром… Скорее побежал в магазин. Купил на все деньги цветов – получилось даже больше, чем он представлял. С широкой и счастливой улыбкой он шел по улицам, освещая каждого встречного своей радостью. Восходящее солнце светило ему в глаза, но он лишь задорно щурился. Он был счастлив…
Он пришел к порогу ее дома. Тихонечко, чтобы не разбудить ее и не выдать себя и не сорвать свой план, он разложил тюльпаны, вперемешку между ними разложил открытки. Под самый низ он не забыл положить самую простую – со своим именем.
Он отошел на расстояние, чтобы она не заметила его, когда выйдет, но и чтобы видеть ее и ее лицо, когда она увидит цветы.
Ждать пришлось не долго. Она проснулась рано, чтобы продлить день, который должен быть для нее чудесным. Она верила в сказки, хотела чудес. Вышла на балкон, улыбнулась солнышку, которое уже успело подняться повыше и согревало ее своими весенними лучами. Она сладко потянулась, выгнув тело, которое было видно сквозь полупрозрачное легкое платье. Как же прекрасна она была!
Вдруг она увидела тюльпаны у своего порога. Она удивилась, засмеялась, быстро порхнула в комнату и через несколько мгновений открыла дверь. Как он и хотел, она села рядом с цветами, брала каждый, рассматривала и любовалась. Она удивлялась и озарялась улыбкой каждый раз, когда видела новую открытку, читала ее и иногда ее глаза сияли от радости, иногда наполнялись легкой романтической грустью. И вот она взяла последний тюльпан. Под ним увидела последнюю открытку… Она перевернула ее и прочитала его имя…
Вмиг ее лицо стало злым, губы сжались в ненависти, в глазах горела ярость. Она бросила на пол тюльпаны, она топтала их ногами, растирая по бетону, пока листки и лепестки не превратились в цельную серовато-бурую кашицу. Она пнула ногой стопочку открыток, которые несколько минут назад бережно складывала. Они разлетелись, они упали в кашицу из тюльпанов, в пыль.
Она ждала не его…
Он брел домой, не замечая прохожих, спешащих к любимым, прогуливавшихся с любящими. Он не видел солнца, ласкающего сердца своим долгожданным весенним теплом. Он не смотрел на небо, раскрывающегося перед взорами сверкающих глаз. Он шел, спотыкаясь, домой… Скорее домой, упасть на кровать, уткнуться в подушку, зарыться в одеяло. Спрятаться от предавшей надежды, укрыться от раздавившей любви.
Он дошел. Как это удалось, я не знаю. Но он дошел. Он съел пять успокоительных таблеток, не особо задумываясь о последствиях. Он упал. На кровать. Он почти заснул или ему просто казалось, что заснул…
Потом он поднялся, подошёл к окну. Глянул на солнце, едва прикоснувшееся к горизонту… Он открыл окно, распахнул его широко, чтобы вдохнуть поглубже… Прохладный ветерок коснулся его кожи, сразу же покрывшейся мурашками. Легкая дрожь пробежала по его телу. Сердце конвульсивно сжалось, кольнув острой болью в груди. Глаза слезились, то ли от боли и тоски, то ли от холодного воздуха. Он повернулся спиной к окну, чтобы видеть комнату, освещенную красноватым светом заканчивающегося дня. Его силуэт растянулся тенью по комнате, окрасив атмосферу тонами мистики. Он раскинул руки, играясь тенями на стенах, на полу. Он запрокинул голову, вглядываясь в небо, потемневшее, настороженное. За его спиной город укутывался от вечерней прохлады огнями фонарей и витрин, прихорашиваясь влюбленными парочками, прячущимися от посторонних глаз. Ветер качнул его тело, уже покинутое разумом и лишенное сердца. Его глаза утонули в небе, на котором проступали первые звезды, как у блондинок весной появляются маленькие, милые, едва заметные веснушки. Его тело подхватил ветер, но не смог удержать – оно стало неживым и каменным.
Он не крикнул, он даже не заметил, что приближается к земле. Земля оказалась такой же неласковой и неприветливой, как и девушка, растоптавшая тюльпаны. Голова первой коснулась асфальта… Брызнула кровь, но не красная, а черная, сердца же у него уже не было. Затем торс, руки и ноги. Тело даже не подпрыгнуло, как это всегда случается при ударе о землю. Оно вжалось и осталось на месте. И не удивительно, он ведь было неживым и каменным.
Ему стало холодно. Он проснулся. Где? На земле или на небе? Он смотрел в потолок, по которому пробегали полоски от света проезжавших машин. Холодный воздух наполнял комнату. Он поднялся, прошелся темным призраком по комнате, подошел к окну. Город спал и отдыхал от праздника и любви. Редкие светящиеся окна одиноко смотрели на него, пытаясь согреть электрическим искусственным светом…