Художник

Мир шикарно не прост,-
Он потерянно проще,
Мне знакомый художник
О том написАл.
Нежно ставил свой холст
На мольберт гордотощий.
Классный Мастер и бражник
И Искусства вассал.

Из реальности сей,
Делал тщательно краски.
Холст же выткан был устно
Из ночей пелены
Собирал серость дней,
И притворные маски
Он замешивал густо
В наши страшные сны.

И картины писал
Страхом диким и кровью.
Пустотой безнадёги,
Всей палитры - тоски.
Вот тогда зависал
Между водкой и болью,
Разноцветьем тревоги
Клал крутые мазки.

Мой художник не спал
Воплощая страданья,
Погруженьем в виденья
Очарованных снов...
И опять пропадал
Уходя на свиданья
С жизнью нашей. Прощенья
Испросив у сынов.

Так, унылые дни -
Он тянул год от года,
Чернотой наполняя
Живу душу свою.
Но однажды, огни
Сверхнебесного рода
Он узрел, усмиряя
Злу гордыню - змею.

Мир небесно не прост...
Он сложнее! Он тоньше!
Как-то вдруг, мой художник
Прозренно узнал...
И восстав во весь рост
Возопил, что же он, раньше -
Как последний безбожник
Правил гордости - бал...