Кофе. Полдень. Дождь

Порывы ветра, привыкшего к беспорядку,
делают небо серым и неприятным.
Я, выпивая свой кофе вприглядку
с блондинкой, пытаюсь исправить посадку
тела в кресле. Движением брови, понятным
только немногим, её вызываю
к обмену улыбками. Но, безуспешно.
Она не внимает. Даже, когда я рукой посылаю
ей поцелуй – не замечаю
в ней перемены. Мне, конечно,
по барабану её надменность. Кофе скверный.
Взглядом разыскиваю окно.
На улице дождь начинается. Он не первый
и не последний в этом году. Слышу мерный
звук его капель, которым не дано
пройти сквозь стекло и умыть мне руки.
Это понятно! Считая тучу домом своим, он копится в луже,
где отражает стоящую рядом реальность и звуки.
Близится полдень. Встаю. Скромный жрец науки,
который, промокнув – выглядит хуже
чем курица. Вижу глаза блондинки.
В дверь меня подтолкнув, она открывает
белую сумочку. Но, дождинки
брызнув в лицо мне, мочат ботинки.
И новый образ в глазах возникает.