Восьмое марта

Отголоски, отзвуки, отражения. Мелькания бликов в брутально - неделикатном дне. Скорость. Ожесточение. Соревнование. Рассеянность. Блики.. Стоп.
Кажется, началась весна. Каждый раз её приход настолько незаметен, что остаётся удивляться её лёгкой и еле заметной походке. И. Казалось бы, лишь немного солнца из-за привычных свинцовых туч над проклятым мегаполисом. И. Даже эти люди, лица, машины, не замедляя своего ритма, своего напряжения, уже не так воспринимаются. И вот уже попадаются редкие и странные чудные люди, способные и нашедшие в себе смелость улыбаться. Сколько раз задавался вопросом, люблю ли я этот город, понимаю ли его, способен ли привыкнуть к нему?. Пожалуй, понимаю, и даже привык. Ибо чем объяснить эту потребность в постоянном беге, скорости, разгоне.. Вопрос о любви сложнее. Привыкнув, не перестаёшь удивляться тому, что под наростами времени, новыми декорациями и формами, ещё узнаётся, ещё читается знакомый, прежний, город. Но всё дальше он, и всё сложнее любить этот город за его неприязнь и неуважение к своему прошлому. Но что делать, этот город всегда рос на костях.
И радостно видеть людей, не подверженных налёту нервного и невротичного, нового, времени. Просто улыбающихся. Просто так. Кажется, ничему конкретному. Просто радоваться этой, вновь пришедшей к нам, в наш стеклянный аквариум, весне.
И первые весенние лужи, затопляя наросты нового времени, заставляют обращать внимание на деревья, пейзажи, людей. И уходят, уходят в землю, под асфальт, к тому, что было много раз, к свершившемуся и забытому. И снова начинается круговорот жизни..
И вновь отголоски, отражения, отзвуки, блики грязных за зиму оконных стёкол и не менее грязных машин с нервными и дёрганными водителями..