Двадцать метров

ДВАДЦАТЬ МЕТРОВ

* * *

Один раз в календарном году у мужской половины населения планеты Земля наступает момент озарения. Ну, почти у всей половины. Имеется в виду у той части которая в этот момент готова принять к сведению тот неоспоримый факт, что, оказывается, совсем рядом, вот под боком, находится другая половина населения, во всех отношениях отличающаяся от первой как внешним видом, так и образом мышления.

Женщина! Это звучит гордо! И выглядит… весьма недурственно. Особенно… если умеет вкусно готовить борщ или же щи, ну, на худой конец, супчик с вермишелью. А уж если пироги печь умеет… Цены ей нету.

* * *

Павел Гаврилович удобно полулежал, полудремал на диване у экрана телевизора в своей угловой двухкомнатной квартире. В соседней комнате сын, на две головы длиннее папиного роста, самоотверженно отстреливался от полчищ врагов, коварно притаившихся за поворотами запутанных коридоров… Где-где? Конечно же, в виртуальном мире за экраном новенького монитора. Там всё без проблем. Узнал секретный код – и безсмертие тебе гарантировано. Красота! Что хочешь то и вытворяешь!

На кухне Галина Ивановна, хранительница домашнего очага, варит борщ. От одного аромата таких борщей даже у самого капризного гурмана слюнки потекут. А пироги у Ивановны – сплошное объедение. Да и вообще – ручки золотые. Только не все способны сразу увидеть этот блеск… Если не жмуриться – обязательно можно увидеть.

- Павлуша! – обращается Галина Ивановна к главе семейства. – Сходи за хлебом. У нас хлеб закончился.

Павел Гаврилович недовольно поморщился:

- А он… пусть Маська сходит. Ему делать нечего. Всё за своим компьютером полдня проводит. Лучше бы к зачётам готовился.

- Ой! Можно подумать, ты сильно занят.

- Галя, не мешай! Я новости смотрю.

- Чий не важное дело! И чего ты там не видал. Каждый день – одно и то же.

- Тёмная ты женщина. Надо ж знать, что в мире происходит.

- Ты бы лучше знал, что у тебя под носом творится.

- Галя! Иди он… до Маськи.

- От так всегда! Не допросишься вас обоих… балбесов.

Галина Ивановна вежливо постучалась в апартаменты сыночка и робко приоткрыла дверь, чем и нарушила гармонию оглушающей перестрелки в одном из виртуальных коридоров.

- Сынок! Сходи за хлебом.

Недовольный Макс гневно посмотрел на незваный объект и привычно пальнул в него стандартной фразой:

- Отстань! Мне некогда. Я ЗАНЯТ.

- И это ты называешь занятием?! А свои… хвосты… в колледже(?) когда будешь подбирать?

- Когда, когда… Вот ты поедешь и договоришься.

- Ох! Ни стыда, ни совести – мать гонять. Я то поеду – куда деваться. А ты учиться-то думаешь или нет?

- Так, всё! Закрой дверь с той стороны. Не видишь – мне НЕКОГДА! – гневно пальнул Макс контрольной очередью.

Похоже… попал.

«Ох, и мужики тебе попались! Два лодыря-оболтуса…» - подумала Галина Ивановна и стала собираться в магазин за хлебом. «Ничего, я быстро! Каких-нибудь двадцать метров от подъезда».

«ДВАДЦАТЬ метров – это… каких-нибудь сорок шагов от дивана с телевизором или компьютера с монитором. Ах, да! Ещё целых десять шагов до лифта и десять до выхода во двор. Итого: шестьдесят. Целых шестьдесят шагов ради любимой женщины. Подумать только… И за что же ты так себя не любишь, Галя?» - спросил её Ангел.

- Да ни за что не люблю! И вообще – некогда мне с тобой беседовать. Мне ещё в ночь на работу собираться надо. Да ещё на послезавтра на праздник наготовить и пирог испечь… моим оболтусам…

Скрежет закрывающихся дверей лифта поставил точку в размышлениях на тему о природе невезения. Точно в этот же момент времени Павла Гавриловича посетила внезапная мысль, синхронизированная с появлением на экране телевизора очередного рекламного блока.

«Ёлки-палки! А ведь послезавтра 8-ое Марта. Надо чё-нибудь придумать… Цветы… какие-нибудь… да подарок сообразить…»

Старт процессу мышления был дан почти вовремя – вечером шестого дня первого весеннего месяца.

* * *

07.03.2007