Нету жара - что бы я ни делал,
Не приходят мысли в голову мою.
Нету рифм, упругих, словно тело,
Нету слов, таких же, как "люблю".
Как мешает стул пустой напротив!
Где же руки, мягкие, как воск?
От прикосновений жаркой плоти
Бедному поэту сносит мозг!
Наконец-то! Вдруг ОНА явилась.
Я для вида поворчал - но улыбаюсь.
Не могу я на красотку долго злиться.
Ведь ОНА пришла, и я летаю.
Мяка
© Copyright: Алексей Могилёв, 2007
Свидетельство о публикации №107030701735
Свидетельство о публикации №107030701735
Рецензии