О творчестве

1.

Это черный, темный бред.
Он струится из окна.
Это воспаленный, красный свет,
Что слепИт глаза.

Это больно и печально
Ранит душу огненной иглой.
Это верно и сакрально
Сердце сУшит медленной мечтой.

Так родЯтся неживые,
Полные печали, дерзкие слова.
Так вершит дела сырые
Мерно и расчетливо судьба.

Так живою силой небосвода,
Так под покровом мягких крыл,
Беря свое от Бога,
РодЯтся миллионы тонких, высших сил…

2.

Это будто выжимают чувства.
Это боль, но не страх.
Это все – жизнь, не искусство.
Это луч и тьма, это свет и мрак.

Это когда хочется спать,
Но окрыляет больное слово.
Это то, что придет опять,
Унося с собой снова и снова…

Это радость и детское чувство счастья,
Это мерзость и бред, приносящий несчастья.
Это улыбка небес и зов, идущий с выси.
Это боль, это враг, это бес, скребущиеся со всех сторон мыши…
 

Это могучая слова сила,
Это глубже глубин вода.
Это то, что всегда было
И не уйдет уже никогда…

04-05.03.07