Зима

Город. Зима. Поздний вечер. Мои ноги идут по улице. Мои руки где-то спрятались. (Предположительно в карманах толстовки). Моя голова о чём-то напряжённо думает. (Не исключено, что скоро взорвётся). Мои уши очень замёрзли, но почему-то пока ещё никуда не упали. Я двигаюсь в какую-то до боли в ногах знакомую сторону. Я цел и, можно сказать, невредим. (Если не считать несколько грубых, некрасивых рубцов на душе).

Ну вот опять скользко. Вот уже очень скользко. (Не уже ли в нашем городе совсем нет песка?). Я иду. Нет, я не иду – я шаркаю. Так противно гудят машины. Так навязчиво проехала мимо маршрутка. А вот и ветер!.. (Точнее сказать ветерок). Ветер целует мне нос. Щёки целует. Очень интересно ощущать на своём лице как ветерок становится ветром…

Вот я завернул в какой-то тёмный, тихий, но абсолютно не страшный переулок. (Если не принимать во внимание трупный запах мешающего ноздрям откуда-то с левой стороны). А у меня наверное сейчас задумчивый и может быть даже тупой взгляд. (Вообще-то мне всё равно).

Я всё так же шаркаю, напрягая тем самым свою, и без этого расшатанную нервную систему. Ушей своих я теперь не чувствую. (Но и это мне параллельно). Во мне замёрзло всё. Буквально всё. А я так ненавижу холод! (Тем более мороз). Всё превращается в какой-то замороженный ужас. Надо идти быстрее. Ещё быстрее! Быстрее!! Резче, блин!!!

Дом. Наконец-то…

Тепло. Свет. Чай. Ящик. Смотреть нечего. Ну здравствуй, Скука. Я вернулся… А ты боялась…