В центре, по старым пустым переулкам...

В центре, по старым пустым переулкам,
Приятно пройтись ранней весной, ни о чем не думая.
Мысли катятся в голове подобно деревянным чуркам,
Синоптики с утра обещали, что погода будет просто чудная.

Кто-то от тебя уехал в далекое место у моря,
Как Овидий приникнуть к истокам божественной влаги.
Переживая все это, ты заметил однажды, что это не горе -
Горе выплеснулось строчками на листы белой бумаги.

Ты обнаружил, что вокруг наступает весна, что пахнет капелью,
Февраль отступил в Переделкино, засыпав снегом могилу.
Кажется, что жизнь все-таки на самом деле идет к апрелю,
И ты ощущаешь всей грудью разлитую в воздухе силу.

Этой теплой зимой ты прожил два миллиона назначенных жизней,
И новая книга Пелевина была знаком реальности снов.
За прожитое время ты привык опасаться реальности твоих мыслей,
И разговаривающих в свободное время внутренних голосов.

И поэтому так приятно ощущать внутреннюю Монголию,
И смотреть на девушек с гламурных обложек и таджиков с лопатами.
Ты не смог остановить представление своим громким безволием,
Жизнь в какой-то момент устала обыгрывать тебя детскими матами.

Может быть, это последняя весна, это последние капли пива,
Пока за тобой не захлопнулась дверь серого автозака.
Ты помнишь - в Крыму в сентябре не дождался ночного прилива,
И только об этом жалеешь, в Москве дожидаясь заката.

04.03.2007