Как часто я ходил сюда с тобой
на кофе или, просто, на стаканчик.
Ты – щебетала!
Я – был сам не свой.
Цыган на скрипочке играл «Мой тараканчик».
И мило скалился. От золотых зубов
в глазах рябило. Дымом сигаретным
пропахли стены и букетики цветов.
Официант пил, жестом незаметным,
и тоже скалился, приподнимая бровь,
он как бы спрашивал: «Налить?». Не удивляясь,
что с алкоголем перемешанная кровь
нам кружит головы, невольно соблазняясь
друг другом, мы краснели и плыли:
два облака закруженные смерчем
цыганской скрипки. Мы тогда ещё могли
любить тот миг за то, что был невечен.
Армянское кафе, когда-то во Львове
© Copyright: Андрей Август Лоэнгрин Кубин, 2007
Свидетельство о публикации №107030402484
Свидетельство о публикации №107030402484
Рецензии