С утра, по улице блуждая,
я трачу время – разминая,
скелет, покрытый смуглой кожей.
Как пессимист, не обвиняя
прохожего, что за прохожей
косил глаза. Небритой рожей
припоминая кактус. Возле
ларька с газетами, крутился
какой-то тип. Щенок мочился.
Дитё рыдало. Полдень лился
жестоким зноем. Даже после
глотка ситро в глазок накала
моих эмоций не попала
мишень желаемого смысла
прогулки этой. С пьедестала
рука вождя мне указала
«Бистро», где толстым дном бокала
владела истина, как Висла
сознаньем Польши. Тень молчала.
И я, увы, не соблазнился.
Сел на скамейку – развалился.
Курил. Сморкался. Копошился
в изгибах памяти, пытаясь
придти в себя от размышлений
и невесёлых наблюдений,
с которыми соприкасаясь
я не заметил тех мгновений
неповторимых и приятных,
что в вечной сумме вероятных
событий, мыслью распускаясь
цветут среди мирских стремлений.
Всклоченные мысли
© Copyright: Андрей Август Лоэнгрин Кубин, 2007
Свидетельство о публикации №107030402478
Свидетельство о публикации №107030402478
Рецензии