Тоска

На углу у безлюдного дома болтался фонарь,
ветер мерзко скрипел по ночам его ржавым крючком.
Говорят, иногда здесь бывает убитый звонарь
(он приходит собрать мотыльков огромным сачком).
Грозовые лохмотья. Летучие мыши. Тоска.
В сотый раз у кого-то ночует беспечная смерть.
У неё есть три птицы. Две – в небе, а третья – в силках.
По ночам она кормит их хлебом и садит на жердь.
Мои окна напротив. Я слышу, как лунная гладь
нестерпимо трещит от движения призрачных тел.
До рассвета осталось сто лет. Мне приказано ждать.
Наблюдаю, как падает на пол летящая тень.
Разбиваясь, несётся на стену и снова в окно.
Растворяется в чёртовом дёгте… Уныло повис
её образ на шторе. Их много, и мне всё равно.
Спотыкаюсь на скользких ступенях и падаю вниз.
Здесь ещё холоднее. Качается старая дверь,
жутким скрипом пронзая безлюдное брюхо ночей.
Слышу шорох в углу. Там скребётся невидимый зверь, -
нагоняет тревогу, пугает меня. А зачем?..
Поднимаются красные листья, прожжённые тлёй,
провода оплетают багровые улицы… Смерть
суетливо сжимает пространство холодной петлёй
в нестерпимом желании вздёрнуть пришедших на свет.