Проза стиха

Где ж он, лучший твой стих? – Ах, далече!
На логичный вопрос: - Почему?
С сожаленьем, но всё же отвечу:
- Не фартит появиться ему!

Он внутри, где-то в черепе, сзади
Появляется самый тот миг,
Как измученный зА ночь и зА день,
Мой затылок подушки достиг.

И в мозгу, уплывающем в завтра,
В восполненье ленивых вчера,
Вдруг врывается бешеный автор
И стихи выдаёт на гора.

Это он и Гомер, и Конфуций,
Убедителен, как АКМ,
Рифмы льёт ураганом поллюций
Партитурой возвышенных тем…

Но свинцово смыкаются веки,
Я бы прыгнул к столу, записал,
Но в постели сменить меня не кем -
- Ждёт к отбытию в завтра вокзал.

Как родню из деревни, небрежно
Встретит утро в будильник меня
И представится пашней безбрежной,
С горизонта субботой маня,

Вдруг, пробьётся вчерашнее в сердце
И качнёт ненароком к столу
Заколочена памяти дверца
Судно в море, а я на молу…