Цвет смерти

 
 Клиника им.Склифософского.
13 мая. воспоминания.

Боль – холодный, но гостеприимный кров,
Для каждого свой она имеет цвет,
Боль души, в голове, ноющая в руках, боль снов,
Но имеет ли цвет то, чего нет?

Пройти меж несостоявшихся самоубийц,
Там, где смерть имеет облик белых стен,
Где виден взгляд желания из пустых глазниц,
И кажется, что жизнь – это кара, тяжкий плен.

Не пытайся скрыть теперь свои глаза,
Смотри и увидишь их глаза, - какие-то чужие,
До невозможности чужие, их забыла слеза,
Навсегда; затравленные жизнью, на воскрешателей злые.

Не пытайтесь понять, если вы не в их рядах,
Нет у вас живых, чутких и больших сердец,
Если ты врач, ты должен суицид созидать,
Ты не думай, как все, что лучше предотвратить конец.

Врачи, возомнившие себя в роли бога,
Считающие, что могут жизнь давать и отнимать,
Кто давал вам это право? Видно, воли много,
Раз вам по силам эту миссию принять.

Зачем берётесь за чужие дела, напрасно…
Ведь тогда вам нужно не верить, а веровать,
Чтобы потом за всё отчитаться, это опасно,
Работа вслепую, вы не понимаете того, чего лучше не делать бы…

На заре империй произошла ошибка,
Нельзя распоряжаться душой, вы – инженеры тела,
А душу не стоит трогать, это вам не прививка,
Душа должна быть свободной, если того захотела…

Те, чьи дороги вен перерезаны наспех,
Чьё горло дышит ядом последний ужин
Был таблетками, а кому крыльев не хватило, надо ж,
Ты просто думал, что больше никому не нужен.

Смерть меняет свой цвет с красного на коричневый,
Как кровь, когда постепенно становится не нужна,
Ей незачем просить прощения, она чистая,
Остаётся грязью в узкой коробке из дерева, но не беда.

Вы всё делали правильно, очень,
Но за вас всё решили, ваша боль – пустота,
День не стал по их воле долгожданной ночью,
Седые ресницы, серая смерть – простота.

Вашим желанным крестом был лишь тот,
Что когда-нибудь будет возвышаться над могилой,
Молитвой, на час дающей силы, была вера в то,
Что всё в последний раз – все беды будто море смыло.

Мир был с вами ласков, особенно сегодня,
Когда вам вынес приговор свой суд земной,
Не сбыться мечте, не открыть дверь – впереди дней сотни,
Волочите вновь тяжесть креста за собой.

Непрожитая жизнь вчерашней мыслью,
Оставшаяся неудачной попыткой, усталостью,
И я здесь, среди вас какой-то пылью,
Случайно или нет, и для чего, не знаю я.

Может, смерть цвета пустоты сознания,
Цвета ночи, цвета отсутствия – она чёрная,
О своём цвете оставляет пищу для познания,
Этот цвет – загадка, из всех самая сложная.

А может, она цвета неба, куда уходит душа,
Цвета поглощающей субстанции покоя,
А может, такого, какого цвета на могиле трава,
Или цвета того солнца, что мы видим с тобою.
14.12.2002