Проклятье

Тяжеловато читается, но это самое первое мое серьезное стихотворение было (написанное в 16 лет)

Понедельник, вторник... тебя рядом нет.
И вновь понедельник, и вновь я пуста.
Сама как отшельник, меня словно нет.
Приходит вновь вторник, я снова одна.
Твои нежные губы целуют любя,
А сильные руки ласкают меня.
Но только во сне... как же это обидно!
Ласкаешь меня. Боже, Боже, как стыдно
Мечтать о тебе, ведь тебя рядом нет.
А виновата ли я? Где ответ?
Я помню тот зал,
Не могу я забыть,
Как ты мне сказал:
"Так должно было быть.
Должны мы расстаться.
Такая судьба.
Не надо тут плакать!
Пойми же меня!"
И в мыслях моих:
"Месть, месть, только месть.
Болит голова, мне надо присесть," -
Сказала я вслух, про себя,
Уж не помню.
- Мне жалко тебя...
- Ну довольно, довольно!
Иди ты к другой!
Ты меня задолбал!
- Мне жалко тебя,
Я тебе обещал...
- Слезы пусть льются,
Но ты ведь пойми,
Что не мне, а тебе
Будет плохо в любви.
Да! буду мучиться я!
Ну и что же?
Будто своим сожаленьем поможешь?
Все!.. Ты свободен!
Иди! Отдыхай.
И обо мне больше не вспоминай!
Но на прощанье запомни слова:
"Я ПРОКЛИНАЮ ТЕБЯ НАВСЕГДА!"
Я улыбнулась и встала,
Пошла.
Боже, как рада была,
Что ушла.
Сердце болело, ноги не шли.
Сердце разбилось мое от тоски.
"Я потеряла его! Он с другою.
Жить ли могу без него? Слезы скрою?"
Тогда не знала, что так вот случится,
Что он вновь вернется, что все повторится.
Ну, а потом, после радостных дней,
Проклятье мое становилось сильней.
И вновь он просил, взять те слова.
Была бы я рада, но... не смогла.
Его терзали сомнения,
Он ныл от тоски,
Он был в жутких мучениях
И распадал на куски.
Конечно морально,
Тело было здорово.
Я видела все, но...
Хотела, чтоб больно...
Чтоб чувствовал он
Ту ужасную боль,
Которая оставила след
В сердце моем.
Он ее чувствовал,
Он с нею жил.
Она его мучила,
Он был без сил.
И в один день, это было в четверг,
Он всех окружающих, всех, всех отверг.
Открыл он окно,
Посмотрел смело вниз.
Ему все равно,
Для него кончилась жизнь.
Десятый этаж... это много иль мало?
Чтоб с жизнью кончать, людям многим хватало.
И он написал мне письмо, те слова,
Которые крутит моя голова:
Прости и прощай,
Так я жить не могу,
Но ты обещай,
Что ты скажешь прощу.
Не так, не прощу,
А прощаю тебя.
Я не могу,
Жить так больше нельзя.
Проклятье твое
Мне мешает дышать.
Сердце мое
Хочет все разорвать.
Там...внутри...все так бьется.
Там...внутри...все так жжется.
Этот...страх...эта боль...
Это жуть... Это соль.
Все, ухожу, мне нельзя больше жить.
Но ты, я надеюсь, сможешь простить."
И мне вдруг стало совсем так легко.
Это душе, а вот тело мое
Не хочет прожить без ласки его.
Поэтому жду его каждый час.
При этом я знаю,
Что нет больше нас.
Его просит тело, но не душа,
Оно хочет делать те страсти сполна,
Которыми мы упивались ночами,
Где наслаждение длилось часами.
Скучает тело по ним, понимаю.
Сейчас я с другим, но он угнетает.
Не вызывает он дикую страсть.
(мне надо другого потом подыскать).
Я не жестока, не надо судить.
Вы не могли то, что я пережить.
Я обращаюсь к парням.
Все, что написано, сказано вам.
Я рассказала вам страшную вещь,
Проклятье девчонки вам не сделает честь.
Не делайте так, чтобы мы проклинали.
Потом вы вызываете лишь чувство жали.
Мы не страдаем по вам никогда.
От вас нам только мужская сила нужна.
Не говорите потом, что не знали.
Вас в стихотворении предупреждали.