Жизнь одного человека

Волки воют черной тканью, сквозь которую не видно жизнь.
Оборачивают небо, тлеют летом солнечные дни.
Год за годом, день за ночью, ты рисуешь морю теплый бриз.
А оно тебе, в ответку, через 9 месяцев ...

Еле ходишь, ты усталый. Голос хриплый - ты уже немой.
Лишь удары желтых листьев, иногда, напомнят что живой.
В дождь намокший, зубы сводит, ветер трется сталью ледяной.
И уже почти не больно, ты лежишь на голой мостовой.

Дрожь по телу, дрожь по нервам, мухи сыпется из мокрых глаз.
Под знакомый шум вокзала, вспомнишь ты последний свой экстаз.
Голубей седые перья ветер поднесет тебе к лицу.
Прыгну сверху, может, с неба, разобьюсь. А может оживу...

Может встану, может взглядом охвачу на небе млечный путь.
Может быть в конец усталый побреду домой к себе вздремнуть.
А быть может, я увижу, в небе том, знакомую звезду.
Или вспышкой, возле дома, подло в спину камень получу.

Та звезда меня подхватит, унесет за тусклые дома.
Обернет, глаза развяжет. Снизу будет голая Земля.
Все не важно, все лишь пепел. Холод в мозге прерывает мысль.
Как собака на вокзале, умер он и канул камнем ввысь...

Сверху взглянет тусклым взглядом, что ему теперь уже до нас.
По оборваным страницам, в скомканых картинах строгих глаз.
По обеду в тихом доме, по адреналину на снегах.
Он скомкает эту веру, в прах сожгет и скроется в ветрах...

/*/

Этот сон, он знает что то,знает, и пытается сказать.
Снится ночью, ярко в темень, в пот бросает, нервно давит грудь.
Можно даже не пытаться открывать глаза или кричать.
Спишь ли, ждешь ли, будешь видеть, до конца листая эту муть.

Дни. Недели. Ставни. Двери.Порох в пепел. Дым от сигарет.
Глупость. Верность.Старость. Дряхлость. Молодость достойный даст ответ.
Без зеркал, сигар и веры. Без пристрастий к камню на душе.
Лишь облитая картина с женщиной в восточной паранже.

Однобокое сужденье от тоски, что съела солнца день.
Дальше - больше. Дальше - глубже. Улыбаться стало просто лень.
Отторжение удачи. Рвота бьет от хлеба и воды.
Безпристрастная монета, падает в потоках тошноты.

Подтосовка чьей то боли. Ребра-руки сдавят легкий вдох.
За окном, в святом тумане, в лоске дней, летал бумажный бог.
В полированом затворе спрятался неслышимый щелчек.
Не нажму. Обратно в ящик уберу и поверну замок.


День за днем. Года за страстью. Горном в день кричал усталый стон.
По разбитому асфальту растекался былью смерти звон.
Кто не верит- тот узнает. Кто узнал- не сможет рассказать.
В той надежде осторожной- в утро шопот мне-, "Пора вставать..."



продолжение следует