Поэт

Я долго скитался по свету,
Устал и истёр башмаки.
Несчастная доля поэта -
Тропа беспредельной тоски.

Я шёл сквозь чистилище ночи,
Сквозь кровь восходящего дня,
Снега заплевали мне очи,
Изранили ветры меня.

Я брёл наугад, без разбору,
Хрипя, осквернял тишину,
И мнил, что карабкаюсь в гору,
А сам устремлялся ко дну.

Устав от житейского бденья,
Я часто впадал в забытьё.
Но снова являлись виденья,
Чело обжигали моё.

Лишь осень багровые флаги
Втыкала в простор наобум,
Спешил я с безмолвьем бумаги
Венчать хоровод своих дум.

Взойдя на стезю иноверца,
Я звёздам прилежно внимал,
И капля за каплей из сердца
Стихи, словно кровь, выжимал.

Кровавое детище миру
Я нищий оставить хотел.
Берите, глотайте, вампиры!
Для вас лишь я в пропасть летел!

Отдавшись труду и печали,
Я пытку вершил вновь и вновь...
Но люди брезгливо стирали
Со щёк своих пенную кровь.

Тогда-то я понял: напрасно
Я лиры коснуться посмел.
Сужденье толпы беспристрастно:
Отдать то, чего не имел

Нельзя... И, охваченный жаром,
В горячке, в забвенье, в бреду
По свету скитался я даром,
Свою проклиная беду.

И отблески призрачной славы
Шепнули больному уму,
Что жалок был подвиг кровавый,
Не нужен он был никому.

И я ослабел... И растаял,
Как дым во Вселенной большой,
В холодную землю врастая,
Мой труп распрощался с душой.

Но нынче, взирая ОТТУДА
На бренность земного огня,
За боль, за страданья, за груды
Камней, что летели в меня,

За всё - я судьбе благодарен
Сквозь сонмище пройденных лет.
Ведь меркнет словечко "бездарен"
В сиянии слова "поэт".

Неважно, какая дорога
К служению лире вела.
Творил - значит, чувствовал Бога,
Летал - значит, были крыла.

Пусть немощны все мои песни,
Но истина, знаю - одна:
Судьбы не бывает чудесней,
Чем та, что была мне дана.

Забудут навек моё имя:
Таких ведь, как я - миллион.
Лишь избранных в суетном дыме
Людской отмечает закон.

К забвенью я шёл без оглядки.
Но счастлив - скажу это вновь, -
Что в песни свои без остатка
Из сердца всю выплескал кровь.