Предать Музу?!

"...Случалось ли поэтам слезным
Читать в глаза своим любезным
Свои творенья? Говорят,
Что в мире выше нет наград.
И впрямь, блажен любовник скромный,
Читающий мечты свои
Предмету песен и любви,
Красавице приятно-томной!
Блажен... хоть, может быть, она
Совсем иным развлечена..."
(Александр Сергеевич Пушкин, 1832)

Мне Муза снова улыбнулась
И скромно правдой усмехнулась,
Поправила небрежность строк,
Что я строчил в суетный срок.

 * * *

О, Муза, милая моя!
Не верят, что есть жизнь твоя.
И требуют предать стихи.
Мой друг! Прости и сохрани!

И слышен рокот уж кругом:
"До прозы опустить-ка в дом!
Чтоб видел чистый божий глас,
Каков ты врун! Не в бровь, а в глаз!"

И начал прозы я полёт.
Антоша Чехов вёл мой взлёт.
Склонялась низко голова,
Объемля зримые слова.

И Федька, сын Михайлов, честно,
В полёте правки клал мне лестно.
И дед Исаич Солженицын
Правдиво жалил сон страницын.

И что же, милая моя?
Опять впросак промолвил я.
Сказали: "Ужас от тебя!"
Безумство слов им слал, любя!

Что голова их уж трещит,
Не нужно проз, и стих тошнит.
И все вздыхают: "Ах, люблю!
Единственного жду! Молю!"

И песни. Яркий блеск огня!
Уж не спасали там меня.
"Как подражаешь ты!" - язвя:
"Чужую нежность пел ты зря!"

Позволь же мне опять обнять
Твою чувствительную стать.
И начертать мечты в тиши,
Что ты открыла для души.






Было ранее:
О, Муза, милая моя,
Никто не верит уж в тебя,
Все требуют предать стихи,
Которые шепнула ты...

И слышен ропот уж кругом,
"До прозы опустить! Смешон!
Чтоб видно было без прикрас,
Каков ты врун... что в бровь, что в глаз..."

Хватаю прозу в руки я,
Антоша Чехов гнал меня,
По правде лаской торопя,
Внушая нужные слова...

Да Фёд. Михалыч Достоевский,
В письмо вносил поправки... честно...
И дед Исаич Солженицын,
Открыто правил те страницы...

И что же, милая моя,
Опять впросак попал тут я,
Сказали лёгкие друзья,
Что... много слов им шлю, любя...

Что голова их уж трещит,
Не надо проз, не нужен стих...
И все вздыхают: "Ах, люблю!
Единственного только жду!"

И песни, милая моя,
Уж не спасают тут меня.
"Как подражаешь ты!"- язвя,
Ответствуют. Не автор я...

Позволь же мне опять обнять,
Твой ласковый и нежный взгляд,
И рассказать тебе... стихи,
Правдивы строки те твои...